林枫说要帮忆找回自己，但他很快就发现了一个问题——他自己也不知道怎么找。
这不是修车，拆开看看哪个零件坏了换一个就行。这是“一个人忘了自己是谁”，属于心理咨询的范畴，而林枫的心理学知识储备大概等于“雷昊的情商”——基本为零。
“所以，”他蹲在忆面前，努力让自己的表情看起来比较专业，“你记得什么？”
忆想了想：“痛。”
“……除了痛呢？”
“……很痛。”
林枫沉默了片刻。行吧，这跟没问一样。
他站起来，环顾四周。那座由痛苦记忆构成的囚笼还在震动，裂缝在蔓延，但崩解得不够快。按照这个速度，等牢笼自己塌掉，可能还需要一百万年。他等不了那么久，忆也等不了。
“叶灵儿，有办法吗？”
通讯器里传来叶灵儿的声音，带着一丝电流的杂音：“我分析了一下这座囚笼的结构。它是由‘痛苦记忆’构成的，但‘痛苦’不是它的唯一材料。你看看那些铁条的缝隙——里面还有什么？”
林枫凑近一根铁条，眯着眼看了半天。缝隙里有一种淡淡的、几乎看不见的光，像是被压在黑暗底下的金粉，若隐若现。
“这是……什么？”
“美好的记忆，”叶灵儿说，“被痛苦压在下面，但没有消失。忆的记忆里不全是痛苦。她也有过快乐的时光，只是被埋得太深，她自己都忘了。”
林枫懂了。
他不需要“创造”忆的记忆，只需要“挖”出来。
“行，那我们就挖。”
他跨上机车，拍了拍后座：“上来。”
忆看着他，眼神里满是不解——她可能已经忘了“坐车”是什么意思了。
“上来，”林枫重复了一遍，“我们去找你自己。”
忆犹豫了一下，然后慢慢地、笨拙地爬上了后座。她的手不知道该放哪儿，最后小心翼翼地捏住了林枫衣服的一角，力道轻得像怕把衣服捏碎了。
林枫拧动油门，机车发出一声低沉的轰鸣。
“坐稳了。”
赛道不是他铺的，是忆的记忆自己“长”出来的。
每走一段路，前方就会出现一条新的岔路。每一条岔路都通往一段忆的记忆——不是痛苦的那部分，而是被压在痛苦底下的、几乎被遗忘的“自己”。
第一个弯道，是一间小木屋。
林枫停车，拉着忆走进去。屋子里有一个年轻的妇人，正在灶台前煮粥，哼着一首不知名的小调。她的声音很温柔，像春天的风。
忆看着那个妇人，眼神迷茫。
“这是……谁？”
林枫看了看妇人的脸，又看了看忆的脸。五官不像，但眉眼间的神态，有一种说不出的相似。
“你猜。”
忆盯着妇人看了很久，嘴唇微微颤抖。
“……妈妈。”
“对，”林枫点头，“这是你的第一次笑。你妈妈抱着你，你笑了一下，她激动得哭了。这段记忆，是你的。”
忆的眼眶红了。她伸出手，想要触碰那个妇人的脸，但手指穿过了虚影——这只是记忆，不是真的。
“妈妈……”
她的声音很轻，像是怕惊扰了什么。
第二个弯道，是一所学校。
一个扎着马尾辫的小女孩站在操场上，手里举着一张奖状，笑得眼睛眯成了一条缝。她的门牙掉了一颗，笑起来漏风，但那种开心是藏不住的。
“这是你的第一次获奖，”林枫说，“小学三年级，作文比赛第一名。题目是《我的妈妈》。你写了——”
“我写了妈妈煮的粥，”忆突然接话，声音里带着一丝惊讶，“我写……妈妈煮的粥是全世界最好喝的。因为里面放了……放了……”
“爱。”林枫替她说。
忆的眼泪掉了下来。
第三个弯道，是一个少年。
十七八岁的男孩，站在一棵梧桐树下，手里拿着一封信，脸涨得通红，像是鼓了很大的勇气才把那封信递出去。对面的女孩接过来，看了一眼，笑了。
“这是你爱的人，”林枫说，“你第一次喜欢一个人。虽然最后没在一起，但那一刻，你是真的喜欢。”
忆看着那个少年，嘴角微微动了一下。
“他……后来怎么样了？”
“不知道，”林枫诚实地说，“这是你的记忆，你应该比我清楚。”
忆沉默了片刻，然后低声说：“他后来去了远方。我再也没见过他。但我记得……他喜欢梧桐树。”
“你看，”林枫说，“你还记得。”
每过一个弯，忆就“认领”一段记忆。有哭的，有笑的，有尴尬的，有温暖的，有她引以为傲的，有她恨不得从脑子里删掉的。但每一段，都是“她的”。
不是别人的痛苦，不是别人的创伤，不是别人强加给她的“责任”。
是她的。
她自己的。
赛道越来越长，牢笼的裂缝越来越大。那些痛苦记忆构成的铁条开始一根一根地脱落，像冬天的枯叶，终于等到了风。
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