那天晚上，胡安娜翻来覆去地睡不着，躺在炕上烙饼似的，左翻右翻，上翻下翻，盖着熊皮被子还是觉得冷，把被子拉上来盖住肩膀，过一会儿又觉得热了，又把被子蹬下去，折腾来折腾去的，把冷志军也折腾得睡不着。
“别想了，睡吧。”冷志军伸手过去，握住了她的手，她的手凉凉的，攥得紧紧的，指甲掐进他手心里，有点疼，他没吭声。
“你说小军现在在干啥？”胡安娜问。
“睡觉呗。还能干啥？都几点了。”
“他认床，换地方睡不着。他小时候去姥姥家，第一宿从来睡不着，翻来翻去的，得折腾到后半夜。”
“他都十五了，不是五岁，你别操心了。”
“你不操心，你不操心你是当爹的？”胡安娜的声音拔高了，又压下来了，怕吵着公婆。
冷志军不说话了，他知道这个时候说什么都没用，女人的心思跟山里的天气一样，说变就变，刚才还好好的，转眼就乌云密布，你跟她讲道理，她跟你讲感情，你跟她讲感情，她跟你讲道理，横竖都是你的错。最好的办法就是闭嘴，等她自个儿想通了，自然就睡了。
果然，胡安娜又翻了几回身，嘟囔了几句，声音越来越小，越来越含糊，最后终于没声了，呼吸变得均匀了，睡着了。冷志军听着她均匀的呼吸声，自己也慢慢地闭上了眼睛，迷迷糊糊的，梦见了冷小军，梦见他在学校食堂里吃饭，食堂很大，很多人在打饭，排着长长的队，冷小军站在队伍里，端着一个搪瓷盆，看着前面的人一个一个地少下去，他一点一点地往前挪，像一只慢慢向前爬的蜗牛。他想喊他，张了张嘴，喊不出声来，想走过去，腿像灌了铅似的，抬不起来，只能站在原地，看着他一点一点地消失在人群中。
他猛地醒了，睁开眼，天已经蒙蒙亮了。窗外有鸟叫声，叽叽喳喳的，几只麻雀在杨树上跳来跳去，互相追逐着，从这个枝头跳到那个枝头，树叶哗哗地响，露水从叶子上滴下来，滴在院子里的小水洼里，滴答滴答的。胡安娜还睡着，呼吸很轻，嘴角微微上翘，大概在做美梦，不知道梦见了什么，笑得那么甜。冷志军看着她，笑了笑，轻手轻脚地下了炕，穿上衣服，出了门。
院子里很安静，大灰二灰还趴在狗窝里，听见动静抬起头看了看，又趴下去了，尾巴摇了两下，算打了招呼。他走到圈栏前，看了看大毛二毛，大毛老了，走不动了，成天趴着，二毛年轻些，站在圈栏边上，看着他，眼睛湿漉漉的，像两汪清泉。点点的鹿角又长了，分了好多岔，像一棵小树长在头顶上，角上的红布条换了新的，是胡安娜昨天换的，红彤彤的，在晨风里飘着，像一团小火苗，又像一面小小的旗帜。
他站在院子里，吸了一口清晨的空气，凉丝丝的，带着露水的味道和泥土的气息，还有一股子淡淡的青草香，是从坡下那片草地上飘过来的，清新得很，吸进去连肺都干净了。他打了一套拳，活动活动筋骨，拳脚生风，虎虎生威，把早起的那股子困劲儿全打跑了。打完拳，身上微微出汗了，他去灶房烧了一壶水，冲了一缸子茶，端着茶缸子坐在院子里的石墩上，抽着烟，看着天，等着天亮。
天一点一点地亮了，东边的天际泛起了鱼肚白，然后又变成了粉红色，又变成了橘红色，最后太阳从山头上露出了脸，红彤彤的，像一个刚出锅的蛋黄，温润润的，软乎乎的，看着就想咬一口。阳光洒在院子里，照在房顶上，照在圈栏上，照在大毛二毛的身上，也照在点点的角上，红布条在阳光下红得耀眼，像一团燃烧的火。他看着那团火，心里头想着冷小军，想着他在县城的新学校，想着他是不是适应了，是不是想家了，是不是也在看着太阳升起，看着新的一天开始。
日子就是这样，太阳升起来，落下去，一天就过去了。太阳再升起来，再落下去，又一天过去了。一天一天的，像翻书一样快，一翻就翻过去了，留都留不住。可翻过去的每一页上都写着字，写着他们一家人的日子，写着欢笑和眼泪，写着团聚和离别，写着收获和失落，写着山里的规矩和海里的规矩，写着那些看似平淡却怎么也忘不掉的人和事。
冷志军把烟掐灭了，站起来，拍了拍裤子上的烟灰，转身进了灶房。他系上围裙，舀了几碗苞米面，加水搅成糊，倒进烧开了水的锅里，用勺子不停地搅着，慢慢熬成了一锅黄澄澄的苞米面粥。他又切了一碟咸菜丝，拌上辣椒油和蒜末，端到桌上。灶房的灯还亮着，昏黄的灯光照在粥碗上，照在咸菜碟上，照在那些熟悉的碗筷上，一切都安安静静的，跟往常一样。可他知道不一样了，少了一个人，少了一双筷子，少了一个碗，少了一个吵吵闹闹的声音，家里就像缺了一条腿的桌子，看着还在那儿立着，可就是不稳当了，风一吹就晃。
他站在灶房门口，看着院子，看着远处的山，看着山上的树，树还是那些树，山还是那座山，可他觉得不一样了，什么都跟以前不一样了。他自己也说不上来哪里不一样，就是一种感觉，一种说不上来的感觉，像是有啥东西在悄悄地变，悄悄地走，悄悄地溜，像手指缝里的水，抓都抓不住。
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