次日下午，东韵州，幻音工作室。
办公室大门被一股怨气冲开。
周瑾顶着一头乱糟糟的锡纸烫走了进来，整个人散发着一种刚从网吧通宵出来的颓废感。
他身上那件宽大的黑色卫衣松松垮垮，帽檐压得极低，眼底两圈浓重的青黑清晰可见。
“凌夜，杀人不过头点地。”
周瑾像一滩烂泥般砸进沙发里，声音里全是生无可恋。
“我昨晚晋级赛刚连败掉段，今早连夜飞了三个多小时过来，你这是在要我的命啊。”
凌夜坐在办公桌后，指尖在键盘上飞速掠过，只留下细碎的敲击声。
“机票给你报销。”
凌夜连头都没抬，语气冷得像深秋的雨。
“这是钱的事吗？”
周瑾腾地一下坐直，痛心疾首地控诉。
“十一月要对线的可是姜未央！那婆娘疯起来连曲协的台子都敢拆，你这时候拉我下水，不是摆明了让我去当送人头的炮灰？”
凌夜没接这茬，他身后的打印机突然发出了规律的机械声。
几页尚带着余温的A4纸被吐了出来。
凌夜起身，顺手将曲谱抽出，随手甩在周瑾面前的茶几上。
纸张与玻璃碰撞，发出一声干脆的闷响。
“看谱，别废话。”
周瑾自知躲不过去，认命地叹了口气，伸手勾过那几张纸。
然而，仅仅扫了一眼，他那副漫不经心的神色便彻底消失。
他原本瘫软的脊背猛地挺直，那双布满血丝的眼睛死死锁在了五线谱上。
不对劲。
这谱子，透着一种让人背脊发凉的诡异。
这根本不是现代的流行乐逻辑。
纸面上，音轨标注密密麻麻，像是一座精心设计的精密迷宫。
主旋律下方，竟然嵌套着两条完全独立、却又在逻辑上严丝合缝的副旋律。
配器栏上的清单更是离谱。
古典钢琴、大提琴、合成器底噪，这些也就算了。
后面赫然写着：美声女高音空灵吟唱、教堂钟声采样、方言低声祈祷词。
他快速往后翻动，一页，两页，每一页都像是一记重锤砸在脑门上。
“暗黑说唱？复调结构进拍？半音阶下行和弦？”
周瑾的声音不自觉地拔高，尾音颤得厉害。
他猛地抬头，盯着一脸淡然的凌夜。
“凌夜，你别搞我，这根本不是流行歌，这是给交响乐团写的吧！”
凌夜依然没有解释。
他径直走回电脑前拉开转椅，握住鼠标，点开了桌面上那个早已准备好的音频文件。
“听个响。”
办公室角落，那对顶级音箱瞬间亮起幽幽的绿灯。
一阵老旧黑胶唱片独有的轻微底噪，带着岁月的颗粒感在空气中弥漫。
紧接着，一段低沉、压抑的方言男声祈祷，毫无预兆地响起。
像是昏暗告解室里最深沉的忏悔，带着令人窒息的宗教压迫感。
没给周瑾任何喘息的余地，祈祷声刚落，一段极具穿透力、带着哥特式悲悯的美声女高音，如同划破黑夜的闪电，在天花板上方轰然炸裂！
周瑾觉得一股凉意顺着尾椎骨一路狂飙到了天灵盖。
那是绝望中又带着神性的美。
紧随其后的，是极具古典气质的钢琴碎响与吉他华丽的轮指，它们与突如其来的暗黑系重低音鼓点死死咬合在一起，像是一场在葬礼上进行的盛大舞会。
背景中，隐隐传来几声被消音器处理过的沉闷枪响，混杂着皮鞋踩踏在积水石板路上的潮湿声效。
庄严肃穆的宗教吟唱，与冷酷血腥的杀戮感被完美缝合，这些声音以一种极度严谨的复调结构，织成了一张密不透风的暗黑巨网，将所有人死死笼罩。
高雅到了极致。
也黑暗到了极致。
这两股原本冲突的元素，被凌夜以一种近乎暴力的手段揉捏在了一起。
五分四十二秒。
音乐戛然而止。
周瑾保持着那个僵硬的姿势，额角沁出了一层细密的冷汗。
“听懂了？”
凌夜靠回转椅，单手支着下巴，语气平静。
周瑾喉结吃力地动了动，声音沙哑得厉害。
“你这哪里是在写歌……你是在地狱的废墟里，硬生生建了一座金碧辉煌的大教堂啊。”
他看着那份曲谱，眼神里不再有怨言，只剩下一股病态的亢奋。
这种歌，谁唱谁封神。
这是要直接把蓝星乐坛的所有编曲规则，全都推进焚尸炉里烧了。
“能唱吗？”
“能。”
周瑾咬着牙，眼里的颓废一扫而空。
哪怕今天嗓子唱废在这儿，他也得把这首神作磕下来。
半个小时后，录音棚。
周瑾站在麦克风前，深吸一口气，盯着谱子上的词，找准节拍开口。
“微凉的晨露沾湿黑礼服……”
“停。”
仅仅半句，凌夜冰冷的声音便顺着通话器，毫无感情地扎进周瑾耳朵。
“怎么？我进快了？”
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