他未动，也未言，只是将左手按在断盾残片嵌入之处，仿佛在确认某种震动。
翁斯坦抬头，望向城墙。
我们的视线在空中相接。他未行礼，我也未颔首。
那一刻，无需言语。他明白我看到了什么，我也明白他感受到了什么——荣耀已归于将士，而权力，正悄然松动。
祭坛上的金鹰徽突然轻颤了一下。
不是风动，也不是地面震颤。它自行震了一下，像被无形之手触碰。
紧接着，嵌入土中的断盾残片发出一声极细微的“咔”响，符文边缘浮现出一丝血线般的光。
年轻士兵猛然按住胸口。
他低头，手指插入内甲，触到那截断剑——它已烫得几乎握不住。
他想取出，却发现剑柄上的刻痕正在渗出微量黑液，如血，却无味。
他抬头，望向祭坛，眼中闪过一丝茫然。
哈维尔缓缓蹲下。
他将手掌覆在断盾残片之上，掌心与符文完全贴合。
刹那间，他指节发白，手臂青筋暴起，仿佛承受着某种内在拉扯。
他的呼吸变得沉重，却始终未发出一声。
翁斯坦跨前一步，伸手扶住他的肩。
两人之间，一道微不可察的光流从哈维尔掌心溢出，顺着翁斯坦的手臂游走一瞬，随即消散。
那光不是初火的金，也不是黑石的紫，而是一种介于生死之间的灰。
祭坛脚边的水囊突然破裂。
清水渗入泥土，流经断剑下方时，竟在接触瞬间汽化，腾起一缕白烟。
烟柱笔直升起，在灰暗天幕下划出一道细线，直指北方。
我抬手，按住王冠。
初火结晶剧烈震颤，裂纹扩展至边缘，几乎要崩裂。
一股寒意自额角蔓延至脊椎，仿佛有无数细针在骨缝中穿行。
我未退，也未呼痛，只是死死盯着祭坛方向。
那截断剑，正在泥土中缓缓移动。
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