秦宇鹤第一次发现那盆仙人掌会说话，是在他搬进老宅的第五天。
老宅在云南和四川交界的一个叫“刺沟村”的地方，是外公留给他的。外公是个怪人，在村里活到九十三岁，一辈子没离开过那条沟。他养仙人掌，养了满院子，大的像树，小的像拳头，圆的扁的长条的，有刺的没刺的，开花的不开花的，什么品种都有。秦宇鹤对外公的印象很淡，只记得小时候来过几次，每次都被那些仙人掌扎得嗷嗷叫。外公坐在门槛上，抽着旱烟，看着他哭，笑，不说话。
母亲和外公不亲，一年到头也说不上几句话。外公死后，遗产指名留给了秦宇鹤。母亲没要，说那破房子谁要谁去。秦宇鹤要了。他在城里过够了，做了八年录音师，录过鸟叫、录过雨声、录过城市的喧嚣，耳朵里塞满了声音，可他觉得什么都没听见。他需要安静。刺沟村很安静。
老宅在村子最深处，背靠一座石山，院子很大，用矮墙围着。墙头上也摆满了仙人掌，密密匝匝的，像一排哨兵。他到的时候是傍晚，天已经擦黑，院子里的仙人掌在暮色中像无数只张开的手，有的举着，有的垂着，有的伸向天空，有的探向地面。他推开门，里面很暗，一股老人特有的气味扑面而来。他打开灯——还能亮——一张八仙桌，一把竹椅，一张木板床，一个柜子。柜子上放着一盆仙人掌，很小，拳头大，圆圆的，翠绿翠绿的，刺很短很软，像刚长出来的绒毛。
他走过去，低头看那盆仙人掌。它很漂亮，比他见过的任何仙人掌都漂亮。圆润，饱满，颜色鲜亮，像一颗绿色的宝石。他伸出手，想摸摸那些软刺，手指还没碰到，忽然听见了一个声音。
“别碰。疼。”
秦宇鹤的手僵在半空。他四下看了看，屋里没有别人。他以为是幻听，又伸出手。
“说了别碰。疼。”
这次他听清了。声音从花盆里传出来的，从那颗圆圆的、翠绿的小仙人掌里传出来的。他盯着它，它也像在盯着他。当然，仙人掌没有眼睛，可他觉得它在看他。
“你……你会说话？”
仙人掌沉默了一会儿。“会。你外公教的。”
秦宇鹤的脑子里嗡了一声。他拉过竹椅，坐在那盆仙人掌前面，盯着它看了很久。它一动不动，和普通的仙人掌没什么两样。可他刚才明明听见了声音，很轻，很细，像风穿过针眼的声音。
“你叫什么名字？”
“没名字。你外公叫我小圆。”
秦宇鹤差点笑出来。小圆。外公给一盆仙人掌起名叫小圆。
“你外公呢？”
“死了。”
“我知道。他死了多久了？”
“三年。”
“他死了，你怎么办？”
小圆沉默了一会儿。“等你。”
秦宇鹤愣住了。
“等你来。他说的。他说会有人来，让我等他。我等了三年，你来了。”
秦宇鹤坐在那里，看着这盆小小的仙人掌，心里涌起一种说不清的感觉。“他让你等我做什么？”
小圆没有回答。它只是安静地蹲在花盆里，翠绿翠绿的，像一颗睡着了的宝石。
那天晚上，秦宇鹤睡在外公的床上，翻来覆去睡不着。他闭上眼睛，就听见那个声音。很轻，很细，像风穿过针眼。他索性起来，走到院子里，看那些仙人掌。月光下，它们像无数只张开的手，有的举着，有的垂着，有的伸向天空，有的探向地面。他蹲下来，看最近的一盆。那是很大的一盆，长得像一棵树，主干有碗口粗，上面分枝无数，每根枝条上都长满了刺。他盯着它看了很久，它没有动，也没有说话。他又去看另一盆，圆形的，扁扁的，像一张饼，上面长着一圈一圈的刺，像年轮。他盯着它看了很久，它也没有动，也没有说话。他把院子里所有的仙人掌都看了一遍，没有一盆说话。只有小圆会说话。
他回到屋里，站在柜子前面，看着那盆小小的仙人掌。月光从窗户照进来，照在它身上，它翠绿翠绿的，像一颗发光的宝石。
“小圆，你睡着了？”
没有回答。
“小圆？”
沉默了很久。然后那个声音响了，很轻，很困，像刚被叫醒的孩子。“嗯？”
“你刚才说，外公让你等我。等我做什么？”
小圆沉默了一会儿。“你外公说，你会录音。录声音。”
秦宇鹤愣了一下。他是录音师，可外公怎么知道？
“你外公说，他有很多声音要录。录了三年，没录完。他让我等你，让你帮他录完。”
秦宇鹤站在那里，脑子里一片空白。“录什么声音？”
“仙人掌的声音。”
秦宇鹤不明白。
“仙人掌会说话。每一盆都会。可它们的说话，人听不见。你外公能听见。他说，仙人掌的声音，是世界上最好听的声音。他想录下来，让别人也听见。可他不会录音。他只会听。”
秦宇鹤站在那里，看着那盆小小的仙人掌，看了很久。然后他开口了。“好。我录。”
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