晨光再一次漫过七星岗的瓦檐。
雾比昨日薄些，像是被谁用极淡的墨在水里晕开了，丝丝缕缕地缠着吊脚楼的木柱子，缠着坡下那几畦刚冒出嫩芽的菜地。
苏婉清先醒的。
她睁开眼，看见贾玉振的侧脸贴在她肩窝处，呼吸匀长，睫毛在晨光里投下一小片安静的阴影。
他的手还环在她腰间，掌心温热，隔着薄薄的寝衣，能感觉到那略粗的纹路——那是握笔、也握过锄头的手。
她没有动。
只是静静地看着窗纸从蟹青变成鱼肚白，再染上些微的、蜂蜜似的金黄。
楼下的市声渐渐浮起来：挑水夫的木桶碰撞声，卖早点的竹梆子“笃笃”响，远处码头传来卸货的号子，混着江涛的低鸣。
这是重庆。
这是他们的家。
过了好一会儿，贾玉振的睫毛颤了颤，缓缓睁开眼。
四目相对。
他眼底还有些初醒的朦胧，却在看见她的瞬间，漾开一片清亮而柔软的笑意。
“早。”他的声音带着晨起的沙哑，像被露水浸过的砂纸。
“早。”苏婉清应着，耳根微热，想转身起来，却被他手臂稍稍用力，又揽回怀里。
“再躺会儿。”他把脸埋进她颈窝，嗅着她身上淡淡的、混合了皂角与墨香的气息，“今日无甚急事。”
话虽如此，他的手却不安分地抚上她的背，指尖隔着衣料，轻轻描摹脊柱的弧度。
苏婉清身子微微一僵，随即放松下来，任由他抱着。
两人就这样静静相拥。
直到阳光爬过窗棂，在床前的地板上切出一块明亮的斜方格。
“该起了。”苏婉清轻声道，“何三姐说今日要送些新摘的豆角来。”
“嗯。”贾玉振应着，却还是没松手。
又过了片刻，他才像是下定决心似的，深吸一口气，松开她，坐起身来。
晨光勾勒着他清瘦的肩线。
苏婉清也坐起，拢了拢微乱的长发，下床去拿搭在椅背上的衣裳。
是件月白色的短衫，半新不旧，领口袖边都浆洗得发白。
她正要穿上，却被贾玉振从背后轻轻按住手。
“等等。”他不知何时也下了床，走到那只简陋的衣柜前，打开，从最里头取出一个用蓝布仔细包裹的物件。
“这是？”苏婉清疑惑。
贾玉振没有答，只小心地解开布包。
里面是一件旗袍。
不是时下流行的艳丽绸缎，而是淡青色的棉布，料子厚实温软，领口襟边用稍深的青线绣了极简的缠枝纹，针脚细密而内敛。
“前些日子，托何三姐找相熟的裁缝做的。”贾玉振拿起旗袍，在她身前比了比，“布料是张万财从昆明捎来的，说是当地土布，透气吸汗。
我想着，你平日总穿旧衣，如今……总该有件像样的。”
苏婉清怔住了。
她伸出手，指尖轻触那棉布的纹理。
触感确实温软，像春日晒过的草地。
“你何时量的尺寸？”她声音有些哽。
“你睡着的时候。”贾玉振笑了笑，眼角有细纹漾开，“我用目光量过千百遍了，错不了。”
这话说得平淡，却让苏婉清脸颊腾地烧起来。
她接过旗袍，转身走到屏风后。
窸窸窣窣的换衣声传来。
贾玉振就站在那儿等着，听着自己的心跳，一下，又一下，竟有些少年人似的紧张。
片刻后，苏婉清走了出来。
淡青色的旗袍妥帖地裹着她纤细却并不柔弱的身形，腰身收得恰到好处，下摆垂到小腿，开衩不高，却随着她的步履，隐约露出一截白皙的脚踝。
她有些不自在地拉了拉领口。
“好看吗？”她抬眼看他，眸子里有羞怯，也有期待。
贾玉振没有说话。
他只是定定地看着她，看了许久，久到苏婉清都要以为哪里不妥当时，他才深吸一口气，哑声道：
“婉清。”
“嗯？”
“我忽然想作诗。”
苏婉清一怔，随即失笑：“大清早的，作什么诗？”
“为你作诗。”贾玉振说着，竟真的走到书桌前，铺开宣纸，研墨，提笔。
晨光透过窗棂，落在他的侧脸上。
他的神情专注而温柔，笔尖悬在纸面上方，迟迟没有落下。
苏婉清走近，站在他身侧，看着那张洁白的宣纸。
终于，贾玉振落笔了。
笔走龙蛇，墨迹淋漓：
《青衫》
裁取山间一片雾，染成江上数痕青。
针线密缝春夜雨，襟怀浅贮晓天星。
布衣何曾输锦绣，素手原来胜丹青。
愿卿常着此衫立，立尽人间风雨亭。
他一气呵成，搁笔。
苏婉清一字一字读过去，读到“愿卿常着此衫立，立尽人间风雨亭”时，眼眶倏地红了。
“这诗……”她声音微颤，“也太……”
“太直白了？”贾玉振笑着看她，“我本就不是什么正经诗人，只想把心里话写出来。”
“不是直白。”苏婉清摇头，指尖轻抚过未干的墨迹，“是太好了。好到……我不知该说什么。”
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