[第一幕 第两百零七场]
现在是幻想时间，是你喜欢的梦境游戏，呵呵。
我认为性格恶劣，固执，恶趣味是你想象中的优点，偏执，忧郁，神经质才是你应该让你知道的缺点。
每一个屈服的人都不应该是疯子，而是喜欢审时度势装在套子里的矮子，人们不应对，懦夫产生嘲讽还是什么同情，那是在真龙与王者皆逝去后，一群像群鸦般的愚者在凑齐残羹冷炙中而组成的盛宴。
我希望这不是傲慢与偏见，而是有清醒的认知，知道有舍有得，静待时机。这是计划的一部分。
夜深得很了，窗缝里钻进来的风带着点潮意，吹在摊开的书页上，纸页轻轻打卷。台灯的光太亮，亮得能看清纸上每一粒凸起的纤维，也亮得能照见桌角积着的那层薄灰——以前总看不见这些的，日子忙忙乱乱，眼里只有要赶的路、要应付的人，灰就灰着，纤维就纤维着，浑然不觉。
不知从什么时候起，眼里的“亮”突然太足了。
像小时候外婆家那盏老式马灯，灯芯拧太旺，照得满院亮堂，却也晃得人睁不开眼，连墙角蟋蟀的触须都看得一清二楚，反倒失了暗处藏着的安稳。现在也是这样，听人说话，总忍不住往弦外听；看人行事，总下意识往根里想。饭桌上亲戚笑着递过一块肉，说“多吃点”，耳尖却能捉住他转身时跟旁人低语的“他爸妈最近手头紧”；路上遇见熟人寒暄“过得好吗”，眼角余光会瞥见他打量自己衣着的眼神，像在估一件旧家具的价。
这些“看见”像张细密的网，网住的不是明白，是累。网住了饭桌上没说出口的计较，网住了笑脸背后转着的心思，网住了那些被叫做“人情”里藏着的掂量。有时候宁愿自己眼盲耳聩些，像街口修鞋的大爷，锤子敲得笃笃响，谁来都乐呵呵的，问他“日子苦吗”，他就举举手里的茶缸：“苦啥？热茶喝着，活儿干着，挺好。”
真羡慕那样的“挺好”。
不是装傻，是真的活得简单。像门前那条河，水浑了就浑着，遇着石头绕个弯，从不想“为啥浑”“石头为啥在这”，就那么哗哗地流，流到哪儿算哪儿。他们看云就是云，看雨就是雨，看见谁吵架，摇摇头说“清官难断家务事”，转头就惦记着晚饭要炖的排骨。他们的日子像粗布衣裳，针脚大，不精致，却耐穿，蹭到墙上也不怕勾破，洗得发白了还能接着穿。
不像我，揣着颗玻璃心，裹着层玻璃壳，风一吹就叮当响，碰一下就怕碎。听见邻居吵架，能想起十年前家里为了谁该多洗一次碗的争执；看见谁为了块几毛钱的菜跟摊主还价，能想起那些年为了“谁该多承担一份医药费”翻旧账的嘴脸。这些碎片在心里滚来滚去，磨得人坐立难安，连睡梦里都在算“谁对谁错”，醒来只觉得浑身酸乏，像干了一夜重活。
有时候会盯着窗外的麻雀发呆。它们叽叽喳喳落在电线上，抢一粒米能吵半天，吵完了扑棱扑棱翅膀就飞，从不想“刚才那粒米是不是该我多吃点”“它是不是故意挤我”。它们的快乐像蒲公英，风一吹就散开，轻飘飘的，不用费力气。
而我的清醒，像块浸了水的海绵，攥在手里沉甸甸的，扔了又舍不得——毕竟是它让我看清了哪条路坑多，哪堵墙是纸糊的。只是攥得久了，指节发白，心里发闷，偶尔也会想：要是能把这海绵挤干，像麻雀那样，只为一粒米、一阵风欢喜，该多好。
天快亮时，风停了，窗纸不再响。远处传来清洁工扫地的沙沙声，一下一下，很稳。或许日子本就该这样，有人睁大眼睛看路，有人眯着眼睛走路，谁也不用学谁。各有各的活法，各有各的轻重，就像月亮照水，水面上的光晃眼，水底下的影沉底，都是月亮的样子，也都不是。
反正天总会亮的，醒着的人，走着就是了。
（把这些摊开在光里的时候，倒像把闷在胸腔里的气，终于长长吁了出来。
那些年的拉扯是真的——饭桌上翻来覆去的“谁该多拿”，电话里尖锐的“凭什么”，还有自己对着镜子练习“算了”“别吵了”时，嘴角扯出的僵硬弧度。像穿着不合脚的鞋走长途，磨出的血泡藏在袜子里，疼得钻心，却得笑着说“不累”。
后来才敢承认，那不是“懂事”，是耗。耗掉对“家”的柔软想象，耗掉逢人便笑的力气，最后只剩下一个念头：再这样下去，我就要变成墙上那片掉下来的墙皮了，灰扑扑的，连自己都认不出。
所以才会梦见山崖和小镇吧？梦里的光都是软的，不用算谁多拿了一块糖，不用听谁翻旧账。可醒了还是要面对满地碎屑——爷爷的瓷瓶，爸爸的工资，那些被叫做“利益”的东西，像白蚁，蛀空了日子本该有的样子。
有人说“你该忍”“血浓于水”，可水要是腐了，血里也会生蛆。我不是要打碎什么，只是想从那摊烂泥里把自己拔出来。脚陷在泥里的时候，每动一下都像在剥皮，可真站起来了，风一吹，倒觉得痛快。
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