她深吸一口气。
“好。”
这个字说得很轻，但所有人都听到了。
撒加和艾俄罗斯对视一眼。
“那就从最基础的开始。”艾俄罗斯走上前，将木棍递到纱织手中，“握住它。这是你今天的武器。”
纱织接过木棍，手指有些不自然地扣在棍身上。
“太紧了。”艾俄罗斯说，声音温和但不容置疑，“太紧会影响灵活性。放松，让它成为你手臂的延伸。”
纱织调整了一下握姿。
“还是紧。”撒加的声音从后面传来，毫不留情，“你在握一个价值连城的古董花瓶吗？那是武器。握紧一点会碎的是敌人，不是你。”
纱织的嘴角微微抽动了一下——那是她在忍耐的证明。
米罗在远处无声地吹了个口哨。
阿鲁迪巴小声对穆说：“这两个人……真的一点面子都不给啊。”
穆看了他一眼。“你觉得，战场上敌人会给面子吗？”
阿鲁迪巴闭上了嘴。
“好。现在挥棍。”艾俄罗斯站在纱织身侧，开始指导最基本的动作，“从左上到右下，腰要转，不要只用手臂的力量——”
纱织挥出了第一棍。
动作生涩，力道分散，木棍在空中划出一道歪歪扭扭的弧线，带起的风声软弱无力。
撒加面无表情地看完这一棍。
“如果你用这种力度打在冥斗士身上，他会以为你在给他挠痒。”
纱织咬紧了牙关。
“再来。”艾俄罗斯说，声音依然温和。
第二棍。好了一点。但还是远远不够。
“再来。”
第三棍。纱织的手臂开始发酸，握棍的手指微微发抖。
“再来。”
第十棍。她的呼吸开始紊乱，汗水沿着脸颊滑落。
“再来。”
第二十棍。她的动作反而比第一棍更差了——肌肉疲劳让她的姿势完全变形。
“停。”撒加走上前，一把夺过她手中的木棍，然后——
他把木棍塞回她手里，调整了她的手指位置，强行掰正了她的肩膀，压低了她的重心。
整个过程粗暴而直接，没有半点温柔可言。
“记住这个姿势。”撒加退后，声音冷硬，“你的身体会忘记，但你的肌肉会记住。这就是训练的意义。”
纱织低头看着自己被强行掰正的手，指节因为用力而泛白。她的手臂在发抖，肩膀酸痛得像要散架，呼吸急促得像是跑完了整个圣域。
但她没有说“休息一下”。
她没有说“够了”。
她只是重新抬起头，看向撒加和艾俄罗斯。
“再来。”
这一次，她的声音里多了一些东西。不是优雅，不是高贵，不是女神与生俱来的从容——
是一个战士的倔强。
撒加的嘴角终于微微动了一下——那是一个极其短暂、极其隐蔽的弧度。
然后他立刻恢复了那张冰块脸。
“艾俄罗斯，继续。今天的目标是五百棍。”
“五百？！”米罗在远处差点从石柱上摔下来，“你们两个疯了？她今天才第一天——”
“你第一天训练的时候是多少棍？”撒加头也不回地问。
米罗张了张嘴，闭上了。
他们都是这样过来的。
从被打，到站起。
从站起，到还击。
从还击，到胜利。
现在，轮到女神了。
午后的阳光越来越烈，训练场上的影子一点点缩短。纱织的白色的修炼服被汗水浸透，贴在背上。她的手臂从发抖变成了麻木，从麻木变成了一种机械式的摆动。
第五十七棍。
第五十八棍。
第五十九棍。
她的动作已经彻底变形，但她还在挥。
艾俄罗斯站在她身侧，不停纠正她的姿势。偶尔，他会用手托住她的肘部，帮她找到正确的发力角度。偶尔，他会轻轻按住她的肩膀，让她放松那些不该紧绷的肌肉。
他比撒加温柔得多。
但也严厉得多。
因为他的温柔本身就是一种严厉——他不允许她放弃，不允许她敷衍，不允许她对自己说谎。
“第九十三棍。”
“第九十四棍。”
“第九十五棍。”
纱织的视线开始模糊。汗水流进眼睛，蛰得生疼，但她没有手去擦。她的双手都握着那根越来越重的木棍，重得像要嵌进骨头里。
“第一百棍。”
艾俄罗斯的声音响起：“休息五分钟。”
纱织的木棍差点掉在地上。她弯下腰，双手撑在膝盖上，大口大口地喘气。汗水滴在脚下的石板上，洇出深色的印记。
一瓶水递到她面前。
她抬头，是撒加。
他没有说话，只是把水递过去。纱织接过，喝了一口——不是优雅的小口啜饮，而是真正的、渴极了的人才会有的那种大口吞咽。
撒加看着她的样子，忽然开口：“你知道为什么是五百棍吗？”
纱织摇了摇头。
“因为五百棍之后，你的手臂会抬不起来。”撒加的声音平静得像在陈述一个物理定律，“但如果你在战场上，敌人不会因为你的手臂抬不起来就放过你。”
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