然后他咬了咬牙。
营帐外面，赋上已经翻身上了马。
乌骓在冷风中跺着蹄子，鼻息喷出一团团白雾。赋上拉了拉缰绳，正要催马离去，眼角余光瞥见了远处的废弃哨塔。
那座哨塔在西山营地的最高处，建在山脊上，早年用来了望敌情。后来营地废弃了，哨塔也荒了，楼梯塌了大半，塔顶的木棚被风吹得东倒西歪，平日里连鸟都不去。但今夜，塔顶竟然亮着一盏灯。
昏黄的灯光在寒夜里摇曳，像一只孤独的萤火虫。灯下隐约有一个绛红色的身影，静静地站在那里，凝望着军营的方向。风吹起那人的衣袂，飘飘欲仙，像是一阵风就能把她吹走。
赋上的心猛地跳了一下。他勒住马，眯起眼，想看清楚那是谁，距离太远，光线太暗，只能看清一个模糊的轮廓。
他调转马头，想往哨塔的方向走去。走出几步，一阵大风从山脊上吹下来，吹得他睁不开眼。等他再抬头看去，塔顶的灯还在，可那个绛红色的身影已经不见了。只剩灯光在风中摇摇晃晃，像是刚才的一切只是烛影的幻觉。
赋上勒住马，深深地望了那盏灯一眼。
他不知道那是谁。也许是某个守夜的老兵，也许是风吹起的破旗，也许真的是什么人站在那里。但那道影子——那道瘦削的、站得笔直的、在风中飘飘欲仙的影子——让他想起了一个人。
他狠狠一夹马腹。乌骓长嘶一声，如箭离弦，冲入茫茫夜色。马蹄声在雪地上闷闷地响，一下一下，像心跳，像丧钟。
营地越来越远，火光越来越小，那盏孤灯也在风雪中明明灭灭，像一只渐渐合上的眼睛。终于，灯灭了，山脊上只剩下一片漆黑。
逝者不归，生者远行。
雪落在雪上，风穿过风中，什么痕迹都不会留下。
崇祯下了罪己诏之后，第二道旨意很快也下来了。
昭告天下，失散已久的公主已被找回。嵇青被赐封为“宁德公主”，择吉日行册封大典。
消息传出去的那天，慈宁宫偏殿里的红烛从傍晚一直烧到天亮。红烛高烧，烛泪一层一层地淌，在铜台上凝成红色的疙瘩，像是有什么东西在无声地哭泣。可那光虽亮，却照不暖一寸心寒。
偏殿里冷得像冰窖。炭盆烧了两个，火苗舔着炭块发出细微的噼啪声，可那些热气刚冒出来就被从窗缝钻进来的寒风吞掉了。嵇青跪坐在铜镜前，身上只穿了一件薄薄的中衣，四个宫人在她身后忙碌着。
她们的动作很轻柔，像怕弄碎什么。
先是为她卸下那身红衣——那是她作为“嵇青”时最常穿的颜色，暗沉的、不张扬的红，像干涸的血。宫人解开衣带，褪下衣袖，那件红衣从她肩头滑落，无声地堆在地上。褪下这层衣裳，仿佛褪下了一层身份。衣服上还残留着她的体温，还残留着她身上那种刀剑和铁锈的气味。她知道，这层皮脱了，就再也穿不回去了。
然后换上公主规制的素锦深衣，层层叠叠。先是贴身的小袄，再是中单，再是襦裙，再是长袄，最后才是那件对襟的大袖衫。每一层都要仔细理顺，每一处褶皱都要抚平，每一根系带都要系得恰到好处。广袖长裾，金线绣制的鸾凤纹样在烛光下流光溢彩，华美得让人不敢伸手去摸。可那衣裳重得压肩，像是把一整座宫殿的重量都压在了她肩上。
发髻被仔细拆散。那些在行走江湖时随手绾起的发髻，那些用一根木簪就能固定住的头发，此刻被一根一根地梳顺，一缕一缕地归拢。三千青丝披泻而下，铺了满背。尚仪局派来的老嬷嬷手持玉梳，一下一下地梳理，从发根梳到发梢，动作缓慢而郑重。每梳一下，口中就念一句吉祥祝词——“一梳梳到尾，二梳白发齐眉，三梳子孙满堂”——声音祥和而平板，像是在念一本已经背了一万遍的经。
嵇青坐在那里，一动不动。她能感觉到那些梳齿从发间划过的触感，轻轻的，痒痒的，像是在试探她的每一寸头皮。她闭上眼，又睁开，铜镜里映着她的脸，没有表情。
梳毕，发被盘成繁复的朝天髻。每一缕头发都被固定在一个精确的位置，每一根发丝都不许脱序。然后插上金簪步摇、玉钿花胜，一层一层，一件一件。每插一支，脖颈便沉一分。待到妆成，她已不得不微微低头——不是恭敬，是头太重了，抬不起来。宫人轻轻托住她的下巴，把她的头扶正。那样的姿态，是皇家公主应有的端庄。
“宁德公主。”尚仪局的女官轻声唤她，手中托着明日册封大典的流程册子，厚厚的几十页，每一页都写满了规矩和礼仪，“明日辰时三刻，陛下将亲临太庙，为您行册封礼。巳时正，百官朝贺。午后，您需移驾公主府。”
女官的声音很好听，软糯的官话，字正腔圆，像在唱歌。嵇青听着那些话从她嘴里一个一个地蹦出来，却觉得那些话不是对她说的。是对“宁德公主”说的，不是对嵇青说的。
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