“外面那小厮，你应面熟了。以后有事，去虚了庵旁的小面馆找他，他自会带你来见我。”
他顿了一下。
“再会，赋公子。”
说罢，他微微俯了俯身。那个动作幅度很小，只是上身稍稍前倾了一下，算不上行礼，更像是一种随意的、不讲究的姿态。但就是那个随意的姿态里，赋上竟觉出了一些翩翩公子的风度。
赋上没有多留。他掀开车帘，下了车，脚踏在地上的时候，膝盖微微弯了一下，车厢里坐久了，腿有些发麻。他站直了身体，整了整衣冠，头也不回地朝街对面走去。
马车在槐树下又停了片刻。然后车夫轻轻抖了抖缰绳，两匹马迈开步子，车轮碾过青石板，发出细微的辚辚声，渐渐远了。
天光惨白如缟，从厚重的云层缝隙里漏下来，照在琉璃瓦上，反出一片刺目的冷光。乾清宫的重檐歇山顶上刚落了大雨，檐角的走兽被水糊住了轮廓，模糊的、圆滚滚的形状。宫墙根下的水被风旋起小小的涟漪，几株梅树的枝条被压弯了，偶尔有几滴水从枝头坠落，砸在地上，发出闷闷的噗的一声。
乾清宫内，铜兽香炉蹲在角落里，青烟从兽口中袅袅升起，在空气中弥漫开来，带着一种沉沉的、令人安神的檀香味。
崇祯帝独坐在御案前。
他穿着一件玄色的便袍，没有戴冠，头发只用一根玉簪绾着。昨晚一夜没睡，眼眶发青，颧骨下面的皮肤绷得紧紧的，下颌的线条比一个月前尖锐了许多。他面前的御案上堆满了奏折和卷宗，摞得高高的，像一堵快要坍塌的墙。
他的手中握着一支朱笔，笔尖悬在半空，停了很久，始终没有落下去。
笔尖上凝了一滴浓墨。那滴墨越聚越大，终于挂不住了，从笔尖坠落，落在案上铺着的那张明黄绫帛上。墨在绫帛上缓缓晕开，先是一个圆点，然后变成一团，最后变成一片不规则的、暗沉的痕迹。那痕迹的边缘是深黑色的，中间渐渐淡下去，像一朵开败了的花。
像一滴新鲜的血。
案头摆着两卷文书。左边的厚一些，是魏恩的三百二十七条罪状供词。密密麻麻的蝇头小楷写满了厚厚的几十页纸，字迹工整得不像供词，倒像是一本刻印的书。每一条罪状都标了编号，每一条都附了时间、地点、人证、物证，清清楚楚，无可辩驳。贪赃枉法的，构陷忠良的，草菅人命的，每一条都够杀一次头。三百二十七条，诛九族都够了。
右边的那卷薄一些，是池清述的血书奏疏。纸张已经泛黄了，边角卷曲，有几处被水渍浸过的痕迹。字迹潦草而急促，像是在极短的时间里写成的，有些笔画歪歪扭扭，有些字只写了一半就断了。末页的那行字——“臣今效女之行，以血醒天听”——已经被血浸透了，干涸成暗褐色，但仍然能看出笔锋的力道，能看出那个人写下这行字时指尖在发抖。
崇祯的目光停在那一行字上，停了很久。
窗外传来三声更鼓。声音沉闷，穿过厚厚的雪幕，传到暖阁里的时候已经几乎听不见了。但崇祯听见了。他听见了所有不该听见的声音——更鼓声，铜壶滴漏声，炭火噼啪声，自己心跳声。这些声音在寂静的暖阁里被放大，放大了无数倍，像有人在耳边敲鼓。
“陛下。”
近身太监王承恩垂首立在阶下，声音压得极低，低到像是怕惊动什么。他帽子戴得端端正正，双手交叠在身前，整个人像一尊雕刻出来的石像。
“已至卯时三刻。”
他顿了一下，飞快地抬眼看了一眼御案后面的皇帝，又垂下眼去。
崇祯没有回答。他的目光还是落在那两卷文书上，像是在看，又像是什么都没在看。朱笔还握在手里，笔尖上的墨已经干了，凝成一坨暗红色的硬块。
王承恩不敢再说话。他保持着垂首的姿势，站在那里，像一根柱子。香炉里的炭火偶尔发出一声噼啪，是他的世界里唯一的声音。
不知过了多久，崇祯才缓缓开口。
他的声音沙哑，像是含了一把沙子，每一个字都是从喉咙里硬挤出来的。
“池家……可还有后人？”
王承恩的身形微微一僵。那个僵硬的幅度很小，小到不仔细看根本看不出来。但他知道陛下看出来了。陛下什么都看得出来。
他头垂得更低了，低到下巴几乎贴着胸口。
“回陛下，”他的声音压得更低了，“池府一百三十七口，自池侍郎以下，连同仆役、乳母、门房……无一幸免。”
“据东厂残档所载，魏恩命人将池家人尽数投入城外的乱葬岗，任野犬分食。池姑娘的尸骨……”
“够了。”
崇祯闭上了眼睛。那只握着朱笔的手垂落在案上，笔杆磕在木头上，发出一声脆响，滚了两圈，停在一堆奏折中间。
王承恩立刻住了口，噤若寒蝉。
暖阁里陷入了死寂。只有炭火在烧，只有铜壶滴漏在响，只有皇帝压抑着的、克制的、几乎听不见的呼吸声。王承恩垂着头站在那里，额头上渗出了细密的汗珠，不敢擦。
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