死囚牢的线索
腊月的太原城，北风卷着雪沫子往人骨头缝里钻。苏墨裹紧了藏青色棉袍，袖口蹭过衙门口那对石狮子的鬃毛，结了层薄冰的石面凉得像块铁。他仰头看了眼悬在门楣上的“太原府衙”匾额，黑漆被风雪啃得斑驳，倒像是谁用指甲抠过的旧伤疤。
“苏先生，里头那位可是判了斩立决的，过了年就得问斩。按规矩，死囚牢除了牢头狱卒，旁人是进不去的。” 捕头王奎搓着冻红的手，往台阶下啐了口带冰碴的唾沫，“您确定要见？”
苏墨从袖袋里摸出个油纸包，里头是两封银子。“王捕头，家父的案子，就剩这最后一条线索了。” 他声音压得低，呵出的白气在睫毛上凝成霜，“那位死囚，二十年前在协同庆票号当过头柜，我必须问他句话。”
王奎掂了掂银子的分量，往左右瞅了瞅。雪粒子打在他的毡帽上，簌簌地响。“进去可以，只能待一炷香。还有，别给我惹麻烦——那老东西疯疯癫癫的，上个月还咬伤了狱卒的胳膊。”
穿过两道上了锁的铁门，霉味混着尿骚气扑面而来。死囚牢在衙狱最深处，光线暗得像口倒扣的锅，只有墙壁高处的小窗透进点灰白的天光，照得地上的稻草泛着油亮的黑。
“6号，有人见。” 狱卒用铁链子在铁门上敲了敲，“哐当”声惊得苏墨后颈发麻。
牢房里的人动了动。他背对着门口，蜷缩在稻草堆里，灰败的头发像团乱麻，几乎要和稻草缠在一起。听见动静，他慢慢转过头，露出张沟壑纵横的脸，左眼的地方陷下去个黑洞，只剩层皮搭着，右眼里却亮得吓人，像淬了毒的冰碴。
“是苏先生？” 他声音哑得像被砂纸磨过，“我等你好些日子了。”
苏墨心里猛地一沉。他从未跟任何人说过要来见这个叫陈三的死囚，对方怎么会认得他？
“二十年前，协同庆票号的火盆案，你是头柜，” 苏墨扶着冰冷的铁栏杆，指尖冻得发僵，“家父苏敬之当时是票号的账房，他死前留了本账册，最后一页画了个火盆，旁边写着你的名字。”
陈三突然笑了起来，笑声在空荡的牢房里撞出回音，像老鸹在叫。“火盆……那火盆烧了三天三夜啊，把协同庆的后院烧得连块完整的木头都没剩下。” 他猛地凑近铁栏，那只独眼里的光刺得人慌，“你爹是个好人，就是太死心眼。账本记了不该记的东西，就得烧干净，可他偏要留着。”
“留着什么？” 苏墨追问，“是盐引的假账？还是蒙古王府的密信？”
陈三的脸突然垮了下去，他往后退了两步，重新缩回稻草堆里，双手抱住头，喉咙里发出呜呜的声音，像只被打怕了的狗。“不能说……说了他们会杀了我……”
“你已经是死囚了。” 苏墨的声音冷下来，“过了年就开刀问斩，还有什么好怕的？”
这句话像根针，刺破了陈三的恐惧。他猛地抬起头，独眼里滚出浑浊的泪。“我有儿子……他们说，我要是敢乱说话，就让我儿子活不过十五。” 他抓住稻草往嘴里塞，嚼得咯吱响，“苏先生，你爹当年也知道这个，所以他把真账册藏起来了，烧的是假的。”
苏墨的心提了起来。他爹苏敬之三年前在晋祠佛像后被人发现时，已经没了气，手里攥着半块砚台，砚台里嵌着张撕碎的当票。这三年来，他跟着那些零碎的线索查下去，从土地庙的月光查到蒙古王府的密信，摸到的全是盐引走私的边边角角，真正的核心账本始终像团雾。
“他把账册藏在哪了？” 苏墨往前凑了凑，小窗透进的光刚好照在他脸上，“陈三，你告诉我，我保你儿子平安。我苏墨在太原城还有几分薄面，没人能动他。”
陈三盯着他看了半晌，突然从怀里掏出个东西，往地上一扔。那东西滚到苏墨脚边，是枚锈迹斑斑的铜钱，边缘缺了个角。“去聚源当铺，找掌柜的要‘缺角的月亮’。” 他声音压得极低，几乎被风穿过铁栏的呜咽声盖过，“账册在……在圣母殿的壁画后面，得用这个铜钱……”
话没说完，远处突然传来狱卒的呵斥声，还有铁链拖地的哗啦声。陈三脸色骤变，猛地扑回稻草堆里，用身体盖住什么东西，嘴里开始胡言乱语：“火盆烧起来了……红的，全是红的……”
王奎的声音从走廊尽头传来：“苏先生，时辰到了。”
苏墨捡起那枚铜钱，攥在手心。铜钱的锈迹硌着掌纹，像块烧红的烙铁。他最后看了眼陈三，对方已经完全缩成一团，只有那只独眼还露在外面，直勾勾地盯着小窗，仿佛在看二十年前那场烧不尽的火。
走出死囚牢时，雪下得更大了。苏墨把铜钱塞进贴身的口袋，指尖触到里面另一件东西——半张旧当票，是从父亲攥着的砚台里找到的，上面只写着“正月十三，聚源”几个字。
聚源当铺在城南的胡同里，门脸不大，黑底金字的招牌被雪盖了大半。苏墨掀开门帘进去时，一股混合着樟脑和旧木头的味道扑面而来。柜台后面坐着个干瘦的老头，戴着老花镜，正在拨算盘，算珠打得噼啪响。
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