歌声越来越响亮，似乎不止一处，而是在整条德军防线上此起彼伏地响了起来。“Stille Nacht, heilige Nacht…”（寂静夜，圣善夜……）
这突如其来的“音乐”，像一块石头投进了死水潭，让华夏军的阵地上一片哗然。士兵们面面相觑，紧张中又带着几分好奇。这仗打得你死我活，对面突然唱起歌来，算是咋个回事嘛？
“狗日的，唱得还怪好听的嘞。” 一个四川籍的小兵嘀咕了一句，引来旁边几个人的低声附和。
确实，在那荒凉、冰冷、充满死亡气息的战场上，这歌声像是一道暖流，不合时宜，却又无法抗拒地触动了每个人心底最柔软的地方。
这时候，队伍里一个瘦高个、戴着眼镜的年轻军官犹豫了一下，走到李宗仁身边：“司令，我……我懂点德语。他们唱的是《平安夜》，是……是一首很神圣的颂歌，赞美和平与安宁的。”
李宗仁看了他一眼，认得他是司令部新派来的联络参谋，叫赵文书，是从北平大学堂读过书的，据说通晓好几国洋文。李宗仁沉吟着，没有立刻说话。
他脑海里飞快地转着念头，这是敌人的诡计吗？想麻痹我们，然后搞突然袭击？但听这歌声，不像是作伪，那里面有一种真实的情感。
风险很大。万一出事，他李宗仁担不起这个责任。但……他看着周围士兵们脸上那复杂的神情，有困惑，有怀念，甚至有了一丝被歌声感染的平静。这或许……是个契机。
他深吸了一口气，做出了一个可能让他日后上军事法庭的决定。“传令下去，各阵地加强警戒，但不许开第一枪。” 他顿了顿，对赵文书和几个看上去机灵的士兵说，
“你们几个，不是会吹笛子、拉二胡嘛？咱们……也给他们回个礼。别弱了咱们的气势，也……也别丢了咱们的礼数。”
命令在一种微妙的氛围中传递下去。起初，华夏军的阵地上只有零星的、试探性的乐器声，一支竹笛清越地响起，吹的是一首《苏武牧羊》，曲调苍凉而坚韧，在这异国的冬夜里，格外催人泪下。
接着，有人跟着哼唱起了家乡的小调，声音起初很小，然后越来越多的人加入进来，汇成了不成调的合唱。他们唱“孟姜女哭长城”，唱“茉莉花”，唱那些记忆里最熟悉、最能慰藉乡愁的旋律。
奇迹，就在这诡异的音乐交流中，悄然发生了。
也不知道是哪一边先带的头，或许是一个胆大的德国兵举着点亮的蜡烛走出了战壕，或许是一个华夏士兵扔过去一包压缩饼干。
渐渐地，双方阵地上都出现了星星点点的灯火，不是探照灯，而是蜡烛、煤油灯，甚至还有用炮弹壳做的简易灯笼。“Fr?hliche Weihnachten!”（圣诞快乐！） 对面有人高声喊道。
“过……过年好！” 这边也有人用生硬的、现学现卖的洋文，或者干脆就用四川话、云南话吼了回去。
王老嘎哒把心一横，把枪背在身后，空着两手，爬出了战壕，手里举着一块用油纸包着的、他一直舍不得吃的腊肉。对面，一个年轻的德国士兵也犹豫着走了出来，手里拿着一瓶酒。
在中间地带的弹坑旁，两个语言不通的敌人，用手势比划着，交换了礼物。王老嘎哒指着腊肉，又指指自己的嘴，做出咀嚼的样子；德国兵笑了，拧开酒瓶盖，自己先喝了一口，然后递了过来。
这像是一个信号。刹那间，更多的士兵从各自的战壕里钻了出来。没有人组织，完全是一种自发的、源于共同人性的冲动。
无人区，这个平时意味着死亡的地带，此刻竟然成了一个小小的、临时的人间集市。双方士兵用手势、用半生不熟的单词、用笑容交流着。香烟、巧克力、罐头、照片……成了最硬的通货。
赵文书紧紧跟在李宗仁身边，充当着临时的翻译。他们走到一群围在一起的士兵中间，一个年纪稍大的、胡子拉碴的德国老兵，看着赵文书身上的军官制服，努力地用蹩脚的英语夹杂着德语说：“……战争……糟糕……我的儿子，在家乡……和他一样大……” 他指着一个看起来只有十七八岁的华夏小兵，眼圈有些发红。
赵文书把话翻译给李宗仁和周围的士兵听。那德国老兵从怀里掏出一张被摸得发毛的照片，上面是他的妻子和三个孩子。
他絮絮叨叨地说着，赵文书尽力翻译着：“他说，他以前是个木匠，不想打仗，但皇帝征召了他……他想念他的工作台，想念教堂的钟声……”
一个华夏老兵叹了口气，掏出自己的烟袋锅，递过去：“都一样哦，老子在老家是种地的，要不是那些龟儿子军阀搞乱，唐总司令出来平了天下，老子现在也该在炕头上抱着娃儿烤火喽。”
这一刻，什么国家恩怨，什么民族仇恨，似乎都淡去了。站在这里的，不是“华夏军人”和“德国鬼子”，而是一群被时代洪流裹挟、远离家乡、在死亡边缘挣扎的普通人。
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